Опять ко мне старик угрюмый
Приходит в гости по утрам,
Я не скажу, что шибко умный,
Я не скажу, что пьяный в хлам,
Сквозит в нём разочарованье -
Прошла удача стороной,
А что касается познанья,
То горек плод его земной.
И вроде, говорит всё верно:
Что власти - выродки всегда,
И жизнь играет, как на нервах,
Свои концерты бытия,
И люди злы, и все корыстны
И нынче дороги харчи,
А если хочешь, только свистни,
Как набегут к тебе бичи...
Удобную, конечно, позу
Ты для себя избрал, старик,
Не хочешь вытащить занозу
Из сердца? Ты уже привык
Оправдываться малодушно,
Мол, то не этак, сё - не так,
А может быть, всего-то нужно
Лишь посмотреть на всё не так?
Ты отчего разочарован?
Не от того ли, что когда,
Бывая и весёл, и молод,
Ты прожигал свои года?
Ты очаровывался часто
В плену у женской красоты,
И ожидал, увы, напрасно,
Что все исполнятся мечты?
Но жизнь, увы, такая штука,
Нам не подвластная порой,
Что ожидает тебя мука,
Неважно, трус ты иль герой,
И ожидает тебя память,
А вслед за ней - вина и страх,
Так победи себя незнаньем
Ещё не поздно! Ты - твой враг!
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Ну, во первых - стих твой добротный и честный; и ты не только о себе пишешь, но и обо всех нас. Кто это не понял - поймут с годами. Во вторых - стих написан Духом. Ты слышал выражение \"Сократ, это не сократ\", т. е. подразумевается, что есть Сократ ВНУТРЕННИЙ, невидимый для всех, а есть человеческая оболочка - вечно ноящая, вечно всем недовольная, вечно голодная и сварливая. Говорят Сократ таким и был к старости. Так вот - стих пишет Духовный ВНУТРЕННИЙ Саша Грайцер, а человеческий внешний Саща - это изрядная зануда, которая всю свою жизнь пытается всех учить жить, пытаясь хлёстко изложить свои гениальные мысли и свой взгляд на вещи (для пристижу), ни хрена в них не понимая. Как тебе вот такой взгляд? Иль опять не то?
Поэзия : Отцвела сирень в саду... - Николай Зимин Словно день один,промчалось лето
Розовым огнём на голубом.
Осень за окном,а мы ответа
Средь увядших роз всё не найдём.
Может потому,что мы,как розы,
Лепестками розовыми губ
Осенью не можем пить те росы,
Росы те,что к нам с небес текут?..
